L'élève, pétrifié par la peur de l'échec et la honte d'avoir à avouer qu'il n'était pas encore parfaitement autonome, baisse la tête.
La maîtresse, attendrie par cette image si touchante de l'adolescent qui tente de devenir un homme et qui ose admettre qu'il a encore besoin d'elle, tend la main et pose ses doigts sur le menton de l'élève pour le forcer à relever la tête.
Le contact des doigts de la maîtresse sur son visage trouble l'adolescent... Il relève lentement les yeux, pour plonger son regard, oh à peine une seconde, dans celui de cette femme qui se tient devant lui.
Oubliant une part de sa timidité, il ferme doucement les yeux et incline tendrement la tête, emprisonnant la main de la maîtresse entre sa joue et son épaule. Lentement, presque imperceptiblement, sa joue remonte sur le poignet, puis un peu plus haut... Il frôle la peau si douce et si tendre de ses lèvres... Il caresse chaque milimètre de l'épiderme au-dessus du poignet, à l'intérieur de l'avant-bras, avec une lenteur et une délicatesse qui tiennent de la vénération. Comme s'il avait rêvé de cet instant des dizaines de fois, sans jamais croire qu'il serait, un jour... Cette caresse, il s'était vu la donner tant de fois... Mais jamais ce contact ne lui a paru aussi érotique qu'en ce moment... Le temps semble se décomposer. Chaque dixième de seconde où il la touche fait naître en lui tout un monde. Cette seconde est éternelle; le bonheur, absolu... Et il savoure cet instant de grâce comme un voleur, sachant fort bien que ce genre de plaisir lui est encore interdit...
Pourtant... Elle n'a pas retiré sa main... Il lui semble même que ses doigts ont effleuré son cou...
Un soupir s'échappe... Était-ce le sien?
