Tu sais quoi? J'ai pas envie de parler fleuri. Pas envie d'habiller mon envie de toi joli. J'ai juste envie de ta queue, là, plantée en moi. Le désir, brut, pur. Ta peau contre la mienne dans ce froissement d'étoffes qu'on n'a pas pu retirer tant le désir était urgent. Dans ce froissement d'étoffes qu'on a écartées, relevées, déchirées. Tes doigts qui s'enfoncent...

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